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Kronus’ Briefumschlag und seinen Geldbeutel hielt Amos mit beiden Armen an sich gepresst. Der Schweiß lief ihm in Stirn und Nacken, seine Wangen glühten. Doch trotz der Sommerhitze wagte er nicht, sein Wams auszuziehen, das seine Habseligkeiten vor den Blicken von Straßenjungen und anderen verdächtigen Gestalten verbarg. Von denen gab es hier mehr als genug. Ein paar Mal hatte Amos schon beobachtet, wie Taschendiebe und sonstiges Gesindel arglose Landleute gerupft hatten. Einer rempelte das ausersehene Opfer an, ein Zweiter machte sich die Verwirrung des armen Teufels zunutze und leerte ihm blitzschnell die Taschen.

Es war unerwartet schwer und ließ ein leises Klirren erklingen, als Amos seine Finger darum schloss. �Acht Gulden«, sagte der alte Mann mit einem Lächeln. « Das Blut schoss Amos in die Wangen, aber Kronus schüttelte beschwichtigend den Kopf. »Nimm es nicht schwer, Junge – seine Blutsverwandten kann man sich bekanntlich nicht aussuchen, und der Ritter ist nun einmal ein Gierhals. Gib ihm einen Gulden, damit er dich ziehen lässt, und versprich ihm in meinem Namen einen weiteren, wenn du in vier Tagen heil zurück bist.

Zumindest führte diese Gasse bergauf, und da die Druckerei unter der fürstlichen Burg liegen sollte, im höchsten und ältesten Teil der Stadt, konnte dieser Weg nicht ganz falsch sein. An einer Hausecke stand ein kleiner Junge, vielleicht acht, neun Jahre alt, mit einem Stapel bedruckter Blätter in der Hand. Jedem Passanten reichte er einen Zettel, und die meisten nahmen das Blatt auch bereitwillig entgegen. Dennoch schaute Amos argwöhnisch nach links und rechts, ehe er seinen Zettel in Empfang nahm.