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By Georges Bataille

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Me ne ricordo, è vero - ammise l’addetto all’ascensore. (Quell’uomo di una quarantina d’anni aveva una lugubre faccia da furfante, tanto untuosa da parere marinata nell’olio). - Un bicchiere di whisky? - domandò Dirty. Nessuno rispose. I due stavano in piedi con deferenza, in penosa attesa. Dirty si fece dare la sua borsa. I suoi movimenti erano tanto pesanti che le ci volle un minuto buono prima di riuscire a introdurvi la mano sino in fondo. Quando ebbe trovato quello che cercava, gettò per terra un fascio di banconote, dicendo semplicemente: - Dividete...

Mi è soltanto capitato di passare la notte in una casa in cui era morta una donna di una certa età, stava sul suo letto, come tutti i morti, tra due ceri, le braccia disposte lungo il corpo, le mani non congiunte. Non c’era nessuno nella stanza durante la notte. In quel momento, m’è parso di capire. - Come? - Mi sono svegliato verso le tre del mattino. Mi è venuto in mente di arrivare sino alla camera in cui si trovava il cadavere. Ero terrorizzato, ma pur tremando sono restato davanti al cadavere.

In simili condizioni, non potevate certo augurarvi che la cosa durasse. - Non potevo augurarmi nulla, ma al pensiero che m’avrebbe lasciato perdevo la testa. Eravamo arrivati a tal punto che, a vederci in una camera, un estraneo avrebbe pensato che ci fosse un morto. Si camminava avanti e indietro senza dire una parola. Ogni tanto, raramente, ci guardavamo in faccia. Come avrebbe potuto durare? - Ma come vi siete separati? - Un giorno mi ha detto che doveva partire. Non voleva dire dove andava.

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