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La pioggia aveva continuato a cadere, lungo Harajuko, formando perle sulla sua giacca di plastica, con i bambini di Tokyo che passavano intruppati davanti alle famose boutique con mocassini bianchi e mantelline aderenti, fino a quando lei non si era trovata con lui in mezzo al baccano di mezzanotte del salone di un pachinko e gli aveva tenuto la mano come si fa con un bambino. C’era voluto un mese per il gestalt di droghe e di tensioni in mezzo alle quali lui viveva per trasformare quegli occhi perpetuamente sorpresi in liquidi pozzi d’obbligatoria riflessione.

Labbra sciolte, vecchio figliolo. – Dane lo fissò sogghignando. La sua scrivania d’acciaio era letteralmente rigurgitante di congegni antispionaggio. – Ci vediamo, Julie. Saluta per me Wage. Le dita di Deane si alzarono per accarezzare il nodo perfetto della sua pallida cravatta di seta. Case era a meno di un isolato dall’ufficio di Deane, quando fu colto dall’improvvisa consapevolezza che qualcuno lo stava seguendo, e da vicino. Case dava per scontato che fosse indispensabile coltivare una certa moderata paranoia.

Ratz lo schiacciò senza problemi. Cicche e schegge di plastica verde precipitarono a cascata sulla superficie del tavolo. – Capito? – Ehi, dolcezza – disse uno degli scagnozzi, – vuoi provare su di me quell’affare? – Non darti la pena di mirare alle gambe, Kurt – rispose Ratz, in tono disinvolto. Case lanciò un’occhiata sull’altro lato della sala e vide il brasiliano in piedi sul bancone che stava puntando un fucile Smith & Wesson da sommossa contro il terzetto. La canna di quell’affare, fatta di una lega sottile come un foglio di carta e avvolta in un chilometro di filamento di vetro, era larga abbastanza da inghiottire un pugno.